* * *

Разве молодости сулили
неприступные склоны лет
путаницей усталых линий —
на бумаге, не на земле?

Что бы заново не велеть им
в танец, в небо, в волшебство?
Увядающие плети
мыслей. Холодно. Никого.

С кем проститься? Чего с собою
на забрать? Чему не быть?
Ни страдания, ни покоя:
ни продлиться — ни уходить.

2004