Марте
Глупо мечтать, что Вы — моя награда.
А я — для Вас.
Покатится слезинка взгляда
из падших глаз...
Разве же для этого — эти сини?
Под ноги ли?
Дивный, и божественно невинный, —
в подлой пыли.
А, ведь, он... Ему подняться где бы... —
Ну, хоть во сне!
Вы не хотите одарить им небо?
Отдайте мне.
весна 1985
|
