* * *
Мы проходим, мы проходим — будто эхо летних ливней:
станут мостиками радуг громких молний кружева...
И осталось нам пунктиром обозначить пару линий —
и на этом завершится предпоследняя глава.
Вот и все. Дымок улыбки. Пот с усталых строчек вытерт.
Что успели, то вложили в неоконченный рассказ,
в предпоследнюю сюиту непридуманных событий, —
а последнюю допишут после нас, и не для нас.
По губам читать разлуку — разных рейсов пассажиры,
в звонких залах: отправление за минуту до утра...
Посидим перед дорогой — и шагнем в безмерность мира.
До свидания, дорогие. Нам не встретиться пора.
Но когда печаль заката пробежит по взглядам синим —
пусть напомнит теплый вечер влажных сказок имена:
для влюбленных и поэтов, окрыленных и красивых,
станет небом долгожданным их неспетая страна.
|
