* * *

Первоначал полно, а суть одна:
нельзя, чтобы судьба казалась раем!
Потоп, чума, тоска, или война, —
гноим себя — и гнило помираем.

Стихи — одна из нравственных простуд,
бессмысленная страсть скупого слова,
холодный пот: разбудят — и пройдут;
осадок строк — темно и бестолково.

Дельцы спешат на этом поиметь,
вложиться в гонорары, или в славу, —
оскалиться профессией — и впредь
самим доить площадную ораву...

Но будничная бездна смертных тел
не в корм ни дилетантам, ни умелым;
а если кто-то и переболел
ненужностью — кому какое дело?

Забот по горло: только бы доползти,
отмаяться, отбыть, сыграть, дать дуба...
Соблазны бед на жизненном пути:
успеть бы подхватить, да не одну бы!

А что стихи? Хроническая хворь.
На морде не видна, и не заразна.
И пусть сама с собой — ни для кого, —
идет душа на муку как на праздник.

1992