* * *

Вот и приходится — как все.
По закоулкам и задами.
Приличий будничную сеть —
на первозданность мирозданий.

Поэты суетны в миру,
обыденны и незаметны...
Так, вот, оглянешься вокруг —
и спросишь: где они, поэты?

Нет, на виду хоть отбавляй
мечтателей и стихоплетов.
Но лишь вчитаешься в кого-то —
и мысль: да ну их к богу в рай!

Сплошь мастера и мастерицы...
Когда же надо для души —
чтобы воспарить и окрылиться, —
полнейший ноль. Хоть сам пиши!

Только зачем? Кто ищет света —
уж светел. Где прозрачны сны,
поэты миру не нужны.
Но мир не может без поэтов.

И если тьма вместо цветения,
и злоба низменных теней, —
из безымянности своей
встают возвышенные тени.