* * *

Себе я ценен, разве, тем,
Что не блистаю я ничем:
Ни острым взглядом, ни умом,
Ни внешностью, ни языком.

А может, тем, что был изгоем,
И злопыхатели кругом, —
Но лень мешала стать героем,
И человечеству врагом.

А может, тем, что иногда я
Рождался стройностью строки;
И что порою мысль немая
Вплеталась в суетность тоски.

Себе я дорог тем, что глупо
Я прожил жизнь — и не скорблю;
И тем, что презираю глухо,
И тем, что я еще люблю,

И тем, что к цели путь неведом,
Что врать и ерзать не умел,
Что болен был вчерашним бредом,
И тем, что так и не прозрел.