le fait
Blague à part !
Il y a des choses
et des choses.
Ce tourment de métier
me l’a enfin produit :
essais manqués,
des âges
sans grâce, répit ou pause,
et voilà
l’ultime clarté
du dernier minuit.
Oui, c’est con,
fêter un traquenard heureux.
Mais,
plus fort que l’angoisse,
le plaisir de s’égarer.
Il faut parfois
pygmalionner
un bloc de marbre
et se brûler cyniquement
en froideur écœuré.
On est ainsi.
La musique quasi bleu.
Les anges pour cible.
Echappée.
Pas de chance.
Hors de la portée.
Avant qu’elle naisse —
fichue, morte ;
importune, impossible,
conçue et rompue
de la sale façon
de toutes les déités.
Et quoi ?
Avec tout ça,
de folies comme de galères,
au-delà
sagesses pourries
ou beautés imbéciles,
la perfection
de ton corps nu :
les hanches,
les seins,
les lèvres,
et la merveille
du songe
vibrant
au bout des sils.
décembre 1985
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