* * *
Vous trouvez cet amour trop vulgaire,
vous voudriez quelque chose à goûter...
Bon. Croyez en l'ambiance mystère
et des chefs étoilés à côté.
Elle est morte au plaisirs de ce monde.
Elle a bu ses chagrins et ses maux
jusqu'au bout où la nuit qui l'inonde
sais finir en des vers si grimauds.
Est-ce en moi qu'elle a eu cette grâce ?
Est-ce par là qu'on verra sans regrets
tous les mots, les tendresses qu'efface
brusquement cette vague enivré ?
Non. Je suis toujours seul. Pas de chance.
Rien à faire avec des fleurs de mai
quand la sorte en fournit bien d'avance :
par hasard, de travers, à jamais.
1999
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