* * *
В цвету черемух у оврага
Пел вдохновенно соловей —
Одной, любимой... Только ей
Милее — ветреный бродяга.
В его объятиях трепетала,
О нем — желания и сны...
А в декабре — что-то упало
К корням комочком ледяным.
Поэты гибнут без тепла.
В том не ее вина — и все же
Она простить себе не может,
Что листья ветру отдала.
18 ... 19 августа 2010
|
