Женский праздник наступает,
И полнаселения вновь
Всяк чего-то сочиняет —
И, понятно, про любовь.
Только я хожу понурый
И качаю головой —
У меня с литературой
Как-то где-то не того.
Что тут скажешь, право слово?
Как воспеть тебя пером?
В этом деле все не ново,
А любовь... Совсем старо.
Ты, конечно, птичка, рыбка,
Прелесть, золотце мое,
И одна твоя улыбка
Десять жизней мне дает...
Ты — колдунья, ты — богиня,
Просто чудо из чудес;
Без тебя я как в пустыне,
А с тобой — дремучий лес.
Всем на свете сразу ясно:
И сегодня, и потом,
Ты по-прежнему прекрасна,
И красивей с каждым днем.
Понимаю: песнь о чуде
Соответствовать должна.
Но — увы! — язык мой скуден,
Так же как моя казна.
Выдашь что-нибудь такое,
Длинное, как интеграл, —
А потом глядишь с тоскою:
Кто-то раньше все сказал.
И совсем уж мрак кромешный,
Если надо за любовь...
Я люблю тебя? — Конечно.
А вот как — не хватит слов.
Остается покориться,
Бросить к дьяволу стихи —
Может быть, моя царица
Мне простит мои грехи?
В мире душного маразма
Растеряв остаток сил,
Я тебе на этот праздник
Ничего не сочинил.
февраль 1992
|
